| Снова рыбачу на карасином пруду. Собирается дождик. На полянке гадко, прямо навалены кучками бумажки и всякая мелочь. Но – удилище всё же оснащу да закину. А сам между делом приберусь. Тут совсем не трудно, мусор собираю и в болотце топлю. Полянка-то не настоящая, она плавучая. Если подпрыгнуть или поприседать, она ходуном ходит, и по воде волна бежит, будто я не на суше стою, а на плотике. И если на один кончик встануть, он пригрузится, и надо вновь на середину, чтобы соблюсти равновесие. Враз вспомнилось детство, уда, таёжное озерко, несметный клёв окуневого сообщества, и ждем, чтоб сорожинка провернулась посерьезнее, серебристая. Давно это было, году в семьдесят седьмом. И ведь ждали серебристую, чтоб клюнула, и она казалась подарком судьбы. И сейчас на озере тоже буду ждать, серебристых, правда, покруглее и потолще. Жирненьких карасиков. Пока мысли текли, полянка преобразилась. |
Развернуть список
Свернуть 
